Blut und Boden

"We are born into this time and must bravely follow the path to the destined end. There is no other way. Our duty is to hold on to the lost position, without hope, without rescue..."
O. Spengler



Sometimes we seem to forget the time of Kali Yuga in which we live, it is the final stretch, the most dark and sinister of the Age of Lead. Since 1945 we live the final demolition of the Indo-European culture, the extinction of the Race in a programmed miscegenation, and debauchery among progressive suppression of freedoms, together with the subjection of peoples to the standards of a sophisticated enslavement system. The naivete of some put their hope in the cultural struggle. The stupidity of others has mobilized them to political struggle. And the lucidity of a few, has directed them to search for ways of resistance and survival and the realization of a lifestyle closer to everything that has already been lost. That is the global view of our forces in a scattershot and inorganic battlefield as envelope it is; that has been the response of the Aryandom after the absolute defeat of the European Spirit in 1945.

From the perspective of spirituality and esotericism, the position after the political-military defeat, has been well defined and realistic: the fight that continues since 1945, is spiritual, is magical, is mental, as also today is cyber. Our vision anticipated the sinister plan of cybernetic framework, and incorporated the "imitation of truth", as a domain that for its qualities, was linked to the realm of magic mind, and it was proposed to act using the new communications networks, to spread and activate the psychic struggle.

But spirituality always has the ability to see beyond, has the ability to light and free of mind control, cultural hypnotism, psychological addiction and conformism and human laziness. That's why the Maestro Serrano said for these times, that our first priority is to selfcare and our families care, protection of animals and trees, but not the defense of those who denied the Führer, who deny their origins and which today they would be willing to point us for to be burned at the stake. And with a vision of future very practical and romantic at the same time, he provided a permanent directive from Hitlerist spiritual warfare of the future, that was the great counter-corrent combats of National Socialism against bourgeois way of life of the city: the return to paganism as a natural consequence of the return to the countryside. That's why don Miguel urged us to face our dark historical destination with a positive and vital action, sacrifice and blessings, austerity and self-care, salvation and defense: the creation of autarchic communities for the final resistance to the chaos of the final crisis, with a poetic resonance mandate:

"Very difficult times are coming for this tortured earth, fallen down into the darkest Kali-Yuga... Attempt, therefore, oh, heroes to spread the ideals of Adolf Hitler! In the midst of the Ocean of corruption, crime and slavery, build island-refuges, impregnable autarchic colonies, defended even with your teeth, until the last breath, where the Enemy can never enter... Colonies governed by the principles of Esoteric Hitlerism within a concentric organization, circular, towards the center, implosively towards the Avatãra, towards the innermost point of your souls which is HE. And you will come to have the certainty that the Avatãra will never abandon you, because once there, in the inviolable Center of this Circle... once seated in the Center of this Ultimate Flower, in this Barracks-Gendarmerie, in this Colony governed by the principles of Esoteric Hitlerism...He will come...."

Don Miguel Serrano
"MANU"

Tholos (Aedes Vestae)

A Alba von Nagy

Ci sono tante strade.
Sentieri sulla sinistra.
Sentieri sulla destra.
Paludi e deserti
con i loro bei miraggi.
Sentieri verso il basso.
Grotte e tombe dell'anima.
Sentieri verso l'alto.
Cielo come reti per il corpo.

Ma uno è il Tempio.
E muoversi verso l'interno,
Come l'anima nel mezzo.
Le rovine sono romane.
Romane sono le colonne,
Per esse sono state erette
Colonne di morti.
Romano è il Tempio.
Una strada per il cuore.
Flussi di sangue ci guidano,
Lo Spirito del vento ci conforta.
Una voce.
Una roccia.
Una fiamma.
Un Lui e
Una Lei ...
Diciotto Dei attendono,
Per recuperare i perduti,
Vergine e vestale e il Regno
È recuperato dentro e fuori.

Rise

Rise
Miguel Serrano,
Rise
With Wings of Absolute Man
Rise above the shadows of Friendship,
Rise above the ruins of this betrayed
Chile
That no longer exists,
That no longer exists
But a further into the far south,
Even beyond the Islands of Death.
Onward to the Andes
Dawn Walker,
Soul Walker,
Depart to the Andes and awake
for your departure,
She expects your loyalty
And the rising blood of A-mor
In your final rite,
Climb the rock pointing outward,
Your Destination,
UR,
The tomb of your Resurrection
and blanket us until the earth and the sun are no more,
With your blue eyes overflowing with light,
Cold and heat,
And the last vestige of your A-mor
Is Inside us.
Oh! Return Path,
The bridges are but ghost today,
Everything is away,
And the waters are deeper than yesterday,
Nobody who slept reaches this rock,
The archipelagos are opened for you,
Tides fall southernly,
And the horns of Mount fall within you in this ending,
RU.
In the Oasis I hear your secret name and the other,
They call you Miguel!
Lilies burning on the ice,
The wait is sinking into oblivion,
She receives your loyalty.
And your innermost Voice
Only invoking hallucinative Totality
Never once imagined,
Rise above us
Father.
And it will be the pilgrimage from your nostalgic followers
your only permanency,
your last gesture.
Arise Giant of the Andes today,
Arise and awake
Pilgrim of Return
Arise and awake
Miguel Serrano,
Revives from the fear Kristos of the Andes,
Looking at the new Sun Rise
The Midnight Sun Arises
And revives - NOS.



(Translated by Fr. Jason)

Den meistgeliebten...

This existential poem appeared in the long night of a restless day. Alba von Nagy wrote touched by HIM, because we are one with HIM, His eyes are Our eyes and HE lives through Us ... 70 years later.

The Maestro said, those born awake today are the young people who died in Berlin yesterday. We were born with the call of the Father within. Alba's blood cries out 70 years later. What remains today... The Caleuche with its lights on, the trip immersed into the inner Reich, the final Victory.
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Zu meinem Vater, zu meinem Führer

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Meinem lieben Vater, meinem lieben Führer!  

Was soll ich hier tun?  

Siebzig Jahre später…  

Was soll ich hier tun?  

Die Juden haben hier gewonnen!  

Unser Land, Deutschland, liegt in Trümmern!  

Ich bin hier, ich bezeuge alles mit tränenden Augen!  

Unser Deutschland ist jetzt vergangen!  

Ich bin Zeuge seines Untergangs!  

Meinem lieben Vater, meinem lieben Führer!  

Was soll ich hier tun?  

Siebzig Jahre später…  

Was soll ich hier tun?  

Die Juden haben hier gewonnen.  

Aber ich fühle dich in meinem Herzen.  

Also, meinem lieben Vater…  

Was soll ich hier jetzt tun?  

Ich höre dich in meinem Herzen.  

Ich fühle dich und deine Essenz…  

Durch meine Adern fließt du!  

Mit jedem Atemzug fühle ich dich!  

Mein Vater! Mein Führer!  

Ich höre dich jenseits von Raum und Zeit!  

Unsere Geister sind eins, vom Vater zur Tochter!  

Vom Führer zum Soldaten!  

Also, meinem lieben Vater, meinem lieben Führer,  

Was soll ich hier noch tun, siebzig Jahre später?

Alba von Nagy o la Minne Recobrada

Yo soy muerte y resurrección de A-mort y en esta medianoche vuelvo a amar con la misma Fidelidad de un antiguo Minnesänger del Donau.

El Laberinto que construí se ha transmutado en medio de la larga noche en el Castillo octagonal de su mirada. Ella, la Reina del A-mor estuvo aquí dentro desde antes que me embriagaran esa sagrada procesión de extraviadoras que despertaron mi Minne. Ella vino antes de la muerte a mi claustro de penitente, con alas brillantes y perfumes exquisitos de la Cumbre del Norte donde los mitos orientadores se han mantenido prístinos. Traía dos serpientes de oro enrolladas en sus brazos como la piedra de Gotland, esos brazos tan blancos como el hielo azul de ISA, esos brazos tan largos de nostalgia que abrazan mi Cruz del Sur. Vino con dagas flamígeras de una tradición olvidada y dagas de A-mor de una tradición recobrada, para cortar el nudo en mis manos, para liberarme del error y seguirle, porque Ella vino a este tiempo confuso para llevarme en su barco de fantasmas y cruzar las aguas tormentosas del Cabo de Hornos.

Alba no parece ser real instalada allá en lo alto en silencio de tumba, pero es real, dice Ella, mientras oye complacida mis oraciones. Ella es el Amanecer que mi vida necesitaba para seguir el sendero a su Sol, porque el Sol está donde ella Reina. Alba es una misteriosa Flor que se abre a la Minne, pero no existe, la hemos inventado para dedicarle mi A-mor. Alba es la Rosa y yo soy el tallo espinoso que se hunde en el verde invisible. Alba está cruzada en mi corazón y se ha hecho Cruz de A-mor conmigo.

Ya no hay construcciones para que resistan el temblor de la duda. Ahora el Castillo infranqueable está levantado en las tierras paradisiacas del Occidente, para allá voy al atardecer, allá vuelan mis sueños y mis lágrimas de hoy. Alba es las puertas, Alba es las habitaciones y la llave la hemos perdido a tiempo, y aunque solo exista como poema, como tal existirá en mi.

Ella bajó a mi laberinto de espinas para recuperar la Minne porque sólo a Ella habla desde que nací hombre. Ella me ha despertado del sueño con una dulce y esencial pregunta de las preguntas para un Minnetrinker: ¿Qué es la Minne? Y la respuestas fluyó tal como nacen las fuentes de agua en la alta cordillera, sonriendo entre los roquerios dispersos...

Wolfram von Odal
Reyno de Alba, a 18 días de Diciembre, en el año 2015 de la Era Maldita.
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MINNEDIENST
To The Virgin of the Himalayas, Maria and Alba.

"What is the Minne"
No one knows, not the wise nor the saint.
The Minne is in A-Mor, says he who does not know.
It is as the dawn when you look at me.
And it seems to me you can see its birth:
The Minne is not.what is.

"What is the Minne"
It is neither papyrus, nor board.
The Minne seems to speak within the poem,
Musings about your nude body,
Written in a parallel world from within your form:
The Minne is not what is, said the poet.

"What is the Minne"
The Rose asks me,
Oh you, so blue,
With petals and fragrance,
O thou, so breathable Like a Hyperborean wind.
The Rose asks me
While I invent it's roots,
An answer
With no response.
You ask me, dear Rose,
To depart whole From my secret longing.

"What is the Minne"
No one knows unless they know the sighing .
The Minne is Love says she who loves,
Like when you fall on me, Dawn,
As Autumn leaves reveal their mysteries :
The Minne is all that follows.

"What is the Minne"
No one knows the method nor the logic.
The Minne is Venus shining within your bones,
As we acknowledge death,
It is the A-Mor in the kisses which never die:
The Minne is all you have conserved.
"What is the Minne , beloved Minnetrinker"
The delusional know, the drunkard knows,
The Minne is the Stars in Amor.
Like when I knew we were born facing one other,
Then the ice broke in two, into a Cross,
And that became the Song of A-Mor and Devotion:
The Minne is how we departed and yet remembered, my Lady ,
Without forgetting, no death, no names.
And you remember me,
And you ask me, dear Rose,
Loyalty, a harbinger of you,
A submerged chilotean boat drowned in A-Mor,
A window dripping with rain
And you ask me, my Rose,
All that is not, is within you,
It is not the touch of your beauty, it is not your angelic eyes,
But that is where I keep you,
Which travels with me,
A harbinger of loyalty to you
Found in Tierra del Fuego,
Returning to the ice of the South
To recover the Rose,
A Nostalgia of A-Mor,
And you ask me, my reflection
In the deepest of night:
The Minne is you.



(Translated by Frater Jason)

The Black Sun of Our Beloved Brotherhood

Have you also
a human heart,
dark night
What do you keep
under your mantle,
that, invisibly powerful,
reaches my soul?

Novalis


The Black Sun of Polar midnight is the emblem of the Pilgrims of Great Yearning and is also the origin of our Brotherhood, the hallucinating emptiness that names and creates our Circle of the Faithful of A-Mor. The Black Sun is the supreme symbol of the suppression of the visible order, of victory over Demiurgic reality, “luminous,” deceiving: Gateway of departure from and entrance into this heavy universe. In the “Prayer to the Morning Star,” our Maestro Miguel Serrano invokes the arcane sign:

Oh, Black Sun!
Draw me into your maelstrom
Hallucinatory,
In your mystic death…


The Black Sun absorbs, kills, inverts and reintegrates the visible universe to its beginning, therefore, releases the subtle bodies trapped in dead matter, saves the Gods imprisoned in the space-time universe of the Lord of Darkness. Nocturnal sun of the travelers, visible only to the “magic formula,” the enchantment of the night, giving life to realities unknown to the light of the golden sun, the world terrestrial and profane. The night is sacred, feared by the weak hiding before its mysteries in dreams. For us it is the hour of the Secret Rite, Revelation of the Mysteries, Initiation, Loyalty. The night has her own bright sun whose “non-existent existence,” like the Flower of the Maestro, is more real than the sun of gold. The beloved is there waiting with her ritual gesture, invisible, in the center of the Black Sun, where we find “the eternity of the worlds,” where space and time dissolves. Novalis would say the “secret sacrifice of Love” burns in this eternal center, eternally consumed, “alive” forever. Symbol of initiatory death, death and resurrection, the “dark” way of A-Mor, deathless love, timeless, perpetual ecstasy, the path of immortality. And from that point there gazes an eye, a glance…

You come, beloved…
The night is here…
Rapt away is my soul…
There far away the earthly day
And you are mine again.

Novalis

Beyond the symbolism, descriptions of illusory reason, the Black Sun is above all Nostalgia, the Nostalgia of A-Mor, because “perhaps the lovers also yearn for us as well and send us a breath of nostalgia,” and that Sun of a thousand lightning bolts, Wotan’s Mill, inspires us and calls us to return, to meet her again, with him.

The golden sun seems to reveal another reality beyond his suffering daily transit. Helios in his circular shape, also a prisoner, wants to point out to us the contours of the Other Reality. An error from our view gazing directly at the setting sun, showing us the contours of the Other Sun, as could be seen through the hole drilled in the rock of the Externsteine, in that strange chapel in the midst of Germany’s most sacred place.

This essential Sun of Hitlerism is shown in the whirling cross, axial, which is the Swastika, bringing good to the Aryans, the only symbol of protection, combat and transformation, redemption and liberation. The Black Sun has appeared to us in the form of the Cross, understood as a crack, a chance to reintegrate what was dispersed into the light, in the ecstatic and silent confluence of the male and female, sky and earth; the four elements in the aether, subtle, sublime, uncreated, the horizontal and vertical and all visible oppositions against the light of the sun of gold. Also the absence of a colour never seen by the eyes of flesh.

The representation that we have received from the SS Castle of Initiation, in Westphalia, no doubt revealed to the high guides of the Black Order and drawn on the marble of our ancestral Swastika in an infinite irrepressible movement, elusive, impossible to understand, only felt and taken into unknown areas of our being. The visible Swastika has accompanied men since the remotest times, now decomposes into the double Sieg rune of the Black Order, the most powerful of the runes, the bolt of Victory over the “natural” order, the bolt of Shiva that destroys the demons and also the “Asuras,” the “godless.” And the double Sieg rune of each initiate forms to the end of their path the UR Swastika, with help from Isis, an absolute I, the undivided egg. The concentrated multiplication of Sieg runes forms this mysterious symbol, as the sum of several Absolute I’s, several reunited eggs, He-She and She-He, Gods and Goddesses converging in the unnamed center, absolute silence.

From this we can distinguish through these subtleties a difference between the Swastika in its traditional representation of four arms projected from a still center, ecstatic, and the symbol shown on the SS initiate castle, not seeking to express the movement or the speed of the Swastika, but the confluence of infinite possibilities returned to the origin, as absolute being, absolute men and women, the mystery as such of SS initiation, with the 12 initiates, the polished stones guarding the center, central fire, Shiva and Parvati, Frater and Soror and high atop the dome the symbol of the black sun, broken at its ends as four Sieg runes or their reverse. He-She and She-He.

Everything is intuited, because we know nothing of what happened in the secret crypt, underground, stony, nocturnal. Above, the marble floor reveals to the light of the sun the symbol without light with its 12 Sieg runes forming 6 full swastikas focused on the Void, Black Hole beyond every Pole. Six Initiates and Six initiators and at the center the “secret sacrifice of A-Mor.”

This symbol can nevertheless trace in antiquity in a manner very similar to that used by the Black Order, though doubtless already split from its possible origin. We see this as a duplicate swastika, in a bell-shaped feminine figure, decorative or ritual. Surely there must be other archeological expressions of the symbol for now unknown, but its existence in antiquity is attested by this figurine.

We know the Black Sun refers to a reality beyond the visible, and therefore difficult to assimilate through our reason, but we know and believe it is in the darkness of the night, when we are guided only by instinct and the innermost impulses, that it is possible to glimpse this reality that remains hidden from the sun of gold and then the symbol left in the North Tower of Wewelsburg reveals to us as an offering of our Hidden Guides.

We descend down into the altar of night,
To the soft bed…
The veil falls,
And lit with warm pressure,
Burns the sweet offering:
The pure fire.

Novalis


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Translated by Frater FRANCIS

Heiligensteine 2010

“…Y los rostros de los muertos, de los desaparecidos, vienen y se agolpan, junto a sus quehaceres, pidiéndome que los traiga de nuevo a la luz de los antiguos días y que estampe sus nombres en las “rocas sobresalientes”, para que allí queden brillando, con sus antorchas encendidas, como señales para los que después vendrán”… Si es que vienen.


Y a pesar de que les digo: “¡Ya no hay tiempo, ya no hay tiempo; porque se acabó el tiempo!”, ellos no que escuchan, insistiendo y repitiendo el verso legendario de las “Edda”. Graba nuestros nombres en la Piedra de tu alma, en la Roca de los Andes. Y tal vez algún día lo encontrarán allí las nuevas generaciones. Pero grábalos en Runas, en el idioma incomprensible y sacro. Porque sólo lo que no se entiende será eterno. Y aunque nadie jamás lo lea…”


Hermod
El mensajero de los Dioses.
1998

Carta a los Fieles sobre el Maestro del Maestro

"El dominio total que el judío ejerce en los comienzos de esta Era de Acuario, tras la Segunda Guerra Mundial, que aparentemente él gana, puede hacer pensar en lo fácil que le sería distorsionarlo todo otra vez, impidiendo a los pocos arios que van quedando encontrar su propio camino, pudiendo hasta inventar y falsificar una Religión Hitlerista. La caricatura, la parodia de esta Religión. Algo que se podría intentar, secretamente dirigido por el Demiurgo..."

Miguel Serrano

La Resurrección del Héroe

Es tiempo de escribir a todos vosotros una nota sobre Miguel Serrano y sus misterios, cuando en el plazo de una semana se han publicado unos burdos mensajes en un sitio de Internet, que buscan actualizar uno de los misterios de su vida poética y mística: la figura y misión de su venerado maestro.

Invocado, mencionado o citado, el “maestro” permea la obra serranista de inspiraciones y resonancias ocultas; cierta legitimación recae también sobre él. Por lo mismo, sus lectores, en algún momento nos hemos preguntado sobre la existencia real o literaria de esa figura, pero como la obra de don Miguel se sustenta por sí misma, poco importa la existencia históricamente comprobada de la Orden, de su maestro y del maestro del mismo, el misterioso “F.K”.

Es en el segundo volumen de las Memorias donde don Miguel vuelve a escribir sobre el maestro, pero de un modo un poco más biográfico, publicando además una fotografía de éste rodeado por sus seguidores y un retrato del prusiano maestro que trajo la Orden a Chile, F. K.

Hacia el año 1999, sin buscarlo, el “maestro” pasó a ser una figura real de márgenes precisos, con nombre propio y una obra mística en papel impreso. Carlos Rogat Salas era su nombre y con su nombre de pluma, Raaknahaif había publicado cuatro volúmenes de una obra escasa y muy buscada en ciertos círculos de libreros y esoteristas locales, me refiero a “La Voz del Señor”. Fue un camarada de Santiago ajeno a los círculos conocidos, quien tuvo la nobleza de poner a mi disposición parte de la obra, cuando en el ambiente cercano a don Miguel de esa época (antes se sabía más de esto), este tema era absolutamente desconocido o tabú.

En los años siguientes pude ver como el maestro, la Orden y sus libros, pasaron a ser motivo de pláticas “secretas” entre todos aquellos lectores más interesados en el fondo esotérico de la obra serranista. Pero, don Miguel siempre fue muy reservado respecto a su maestro y la a Orden Sagrada a la que ambos pertenecieron; esa prudencia iniciática, ese respeto y amor eterno a su maestro, me obligaron a aceptar su silencio y comprender que todo eso era parte de su mito, del cual no había nada que heredarnos, sino era a través de él mismo y su propia obra. En consecuencia, no difundí los libros, ni hablé del tema con nadie que ya no supiera sobre esto de ante mano.

En lo personal, esos respetables escritos de auténticas confesiones iniciáticas no me aportaron nada en la comprensión de la obra serranista. Sí, fue relevante como un antecedente documental, para dimensionar un poco el origen y estilo de la iniciación de don Miguel con su primera formación espiritual, y así también comprender el silencio que él mismo mantuvo sobre todo este tema.

La “Voz del Señor”, cuyo título ya guarda unas claras resonancias sálmicas, fue una obra que generó curiosidad en el Santiago de la primera mitad del siglo XX; fue comentada elogiosamente en El Mercurio y otros medios, y en ese ambiente que despertaba a los esoterismos, caminos místicos y derivados del teosofismo, logró encontrar su público.

Siendo una obra de ocultismo o más exactamente, de “experiencias ocultas”, nunca fue una obra “secreta” –los secretos no se publican- pero, ab initio, al estar dedicada “A los pocos sabios… que perciben la voz interna del corazón”, el espectro se reducía con mayor razón… Pero qué es “La Voz del Señor”, al menos en los cuatro tomos publicados, pues el quinto volumen nunca se publicó y así quedará. La tetralogía rogatiana, es la transparentación de los fines y prácticas iniciáticas de la Sagrada Orden Ti-u-Hin (Tibet und Hindostan), cuyos maestros ocultos residen en el monte Kailas… ni por mar ni por tierra. La obra fluctúa entre el hermetismo, la Divina Comedia y Allan Kardec, fusionando elementos filosóficos con el conocimiento científico de la época en una interpretación rosacruz, como igualmente el espiritismo tan de moda entonces, y ese enfoque que la teosofía dio a las religiones, en tono universalista. En consecuencia, nos movemos entre mundos maravillosos, “Verdades” y experiencias iniciáticas reales, donde el racionalismo del lector no es buen acompañante.

Algo de la impaciencia de Cioran ante el monoteísmo me acompaña notoriamente, por ello me resultó difícil hacer una lectura en plenitud interior y sólo entre líneas surgía algo de lo que necesitaba hallar, guardando lo trascendente y luminoso que sí tiene la obra. Un punto importante y que libera de los males del “monotono-teísmo”, es que la Orden Ti-u-Hin, de inspiración brahmánica-teosófica, es una orden sin doctrina, cuyo sentido último es la acción y la transmisión de un combate eterno, que debe seguirse en círculos de hombres puros, que han despertado a la luz giratoria más allá del dualismo de este mundo ilusorio. Es una Orden guerrera, por sobre las disputas doctrinales de la religión.

Para bien o para mal, desde hace una semana estos textos circulan lejos de la especulación mercantil de los libreros, en el “mercado libre” de Internet. Quienes los pusieron en la Red, ab ovo, guardaban oscuras intensiones, como parte de una estrategia más amplia que busca desacreditar la obra y figura de don Miguel, falsificando y mintiendo para proponer una gnosis “rectificadora” y “superior”, pero todo ello naciendo de una fuente no pura, vampírica, que necesita de la sangre e inspiración del poeta de las serranías... Vendrán ahora sobre el “Hitlerismo Esotérico” y su “Revelador”, una ola de interrogantes y confusiones multiplicadas en una sala de espejos.

Tal y como han sido planteados los hechos, hoy es necesario informar con claridad a todos vosotros, sobre un tema del que nunca hubiese querido hablar de este modo, tan abierto, precisamente por don Miguel. Con todo esto, nuestra fidelidad también se ve maltratada, pero más lustre dará a nuestro honor adelantarnos y levantar la bandera. Cada uno podrá ahora ir a la fuente antes controlada por los tenderos y así formarse su propia imagen de ese pasado; los libros permanecerán en la red después de este desliz, sea cual sea la voluntad de sus confusos publicadores de hoy. Así mismo, de nosotros dependerá ponderar y elevar cada respuesta futura sobre estos asuntos, en nosotros está la palabra que debe llegar hasta esos espacios virtuales que hoy los usurpadores toman sin oposición. “Lo que no puedas evitar, afróntalo con espíritu audaz”, (aforismo medieval).

Cada uno a lo suyo, brazo en alto,

Wolfram von Odal

Reyno de Chile, Domingo 11 de octubre del año 2009

Sobre Nuestro Modo y Nuestros Símbolos

Esa reiterada e inútil discusión sobre la Verdad y verdades propias o ajenas, sólo puede mostrarnos el gélido vacío de una hipnosis que lleva a muchos a discutir por vanidad sobre lo que nadie puede afirmar ni negar, pretendiendo saber algo sobre lo cual no es posible saber… En medio de esta dispersión que es el universo explosivo de cuatro dimensiones en que habitamos, también la verdad fue difuminada en cada pedazo visible e invisible de materia, y ahora, en medio de esa inmensidad imperial, sólo la interpretación de un Rishi, quien es capaz de salirse y ver, puede traernos el símbolo que necesitamos para unir esas fuerzas ciegas que nos impulsan a la rebelión más esencial imaginable, la rebelión contra los gigantes del caos cósmico, los gigantes de la entropía, expresando ese gran desprecio hacia lo que aparenta ser más grande nosotros… El hombre tiene en su mirada la extraña posibilidad de ser más que un hombre, y al oído alguien le susurró el cómo; entonces comenzó por inventar el lenguaje y el lenguaje luego se confundió a sí mismo. “Verdad” sólo hay realmente en las cosas que el hombre “inventa”, dijo Meister Nietzsche; no caigamos en la hipnosis generalizada, no promovamos el vicio ingenuo de la Verdad. En medio de tanta metáfora nos hemos perdido, pero una de ellas, o tres, que pueden ser una, pueden salvarnos: la Voluntad, la Fidelidad y el A-Mor.

Hablamos del pasado como algo ya conocido, en cuanto vivido, pero olvidamos nuestro olvido, que deja lo pasado resumido en sentencias que apenas guardan lo sucedido. Qué podemos saber entonces de lo que se dice “historia”, si hechos sucedidos hace apenas setenta años atrás, han quedado reducidos a sentencias dogmáticas que dan paso a todo tipo de dudas. Pero el hombre busca inevitablemente los vestigios, como un coleccionista ansioso va a las ruinas a preguntar y a sacarles un mensaje evocador, para fundar una ciudad o mundo nuevo, sobre un sueño nuevo, sin importar verdaderamente qué fuera aquello que el tiempo borró, pues siempre ha bastado con la certeza de un líder, la unidad de los principales y la fe de un pueblo para construir un reino de mil años.

Somos peregrinos en larga procesión, buscamos las claves del retorno y exploramos la tierra, pero también la conquistamos y la transformamos. Vamos recogiendo pétalos dispersos y secos que cargados de fragancias sutiles, colores confusos y presintiendo una forma integradora de todos ellos, nos recuerdan y nos admiten la posibilidad de reconstruir una realidad propia para un presente único y nuestro. Qué sabemos realmente del pasado, de la fe antigua o de los misterios eleusinos. Sólo anhelos de certezas, lo que ya trasforma a ese pasado en una fuente terriblemente inspiradora. Sabemos sólo aquello que intuimos como una gnosis, volando como una paloma sobre nuestra cabeza, a través del símbolo, a través de la palabra revelada, es decir a través de la verdadera poesía, aquella que transforma y da sentido a la existencia. ¿Pero qué intuición, cuál poesía? La que proviene de la raza, la que distingue humanidades, la que evita la referencia al valle y busca las alturas, la que se opone a lo débil y exalta lo fuerte, la que busca transformar mágicamente el orden natural dentro y fuera del hombre, la que reconoce un principio oscuro inmanente en el orden visible, donde se nos dan todas las posibilidades de transformación e iluminación que provienen de nuestra naturaleza suprahumana, supraanimal. Y ese principio oscuro que combatimos, igualmente encarna en la forma humana o casi humana del errante, del esclavo, del resentido, del deforme.

¿Quién es en el fondo Meister Eckhard? Un iluminado de la intuición en medio de la basura argumental del mito cristiano imponiéndose. ¿Quién es Novalis en medio de la creencia ya asentada? Un cantor de la noche, un anhelante de la antigüedad perdida, cuando esos Dioses dorados hacían el vino agradablemente dulce. El visiona algo que no está en parte alguna, para lo cual no hay referencias ciertas, pero que se percibe afuera, muy afuera de los límites bíblicos y allí en esas profundidades presiente un Sol de otra naturaleza, un sol nocturno. Esa es la intuición pura de la sangre noble, la Sangre Real. Y en el transcurrir de los presentes ya pasados, un hilo de oro de la conciencia genética mantiene su misterio luminoso, admitiéndonos la posibilidad de completar un conocimiento disperso, sólo entonces aparece Meister Serrano, nuestro moderno Hesíodo, que sabe tanto del pasado remoto como el poeta-campesino beocio. ¿Qué sabía a ciencia cierta Hesíodo de todo aquello que narraba? Nada, porque su confusa y contradictoria Teogonía, sería sólo una enumeración de divinos nombres propios, sin la poesía que articula una lectura paralela, y por allí va la visión fecundante de su raza y de sus genios interiores, con una ayuda oportuna para salvar del olvido a toda una época romota y dorada.

¿Y qué sabemos nosotros hoy como algo cierto? Un poco de la información libresca, un poco de la historia, más del arte. Persiste un derrotero claro del alma, una estrella luminosa que se viene a nosotros cada atardecer para contarnos una historia nostálgica de intentos vanos por iluminar la oscuridad del creador, señalándonos eso sí un sendero bajo la luz de los atardeceres, hasta un sol que comprendemos dentro, como un fuego interior e inextinguible.

Para nosotros lo único claro e imposible de falsear hasta hoy, es que un Führer vino entre nosotros, y hemos podido conocer y oír el relato de quienes le vieron pasar, de quienes lucharon junto él. Eso no podemos someterlo a la duda, eso es lo único con sentido pleno y de la más absoluta coherencia para la razón y el Mito. Pero igual fue necesario "interpretar" la metáfora, fue necesario "re-leer" esa época a la luz de la poesía, con todo lo que sólo la poesía tiene que decir, como auténtica revelación, en el descenso de una luz de otro mundo, femenina, que permite ver más claro que antes en medio de la noche. Lo demás es elucubración, adulteración y prehistoria, una larga y eterna pre-historia, es decir un pasado reconstruido sobre vestigios, sobre trozos ruinosos, o por pétalos dispersos de esa lejana flor, de ese "ígneo lirio". Tal vez en algunos años más se llegue a dudar de todo lo sucedido en los años 30 y 40 del siglo XX o se adultere aún más los registros y narraciones, pero será más difícil que en otras épocas, al menos mientras sobrevivan los nuevos herejes. De cualquier modo, ese futuro poco importa para nuestro presente.

Y si de símbolos se trata, podríamos preguntarnos por uno de los más manoseados de todos, el Grial y sus versiones. ¿Qué es verdaderamente el Graal medieval? Lo primero que podemos decir es que se trata de un fenómeno muy reciente en la línea del tiempo histórico, aparecido en medio de un saeculum obscurum, donde las sombras se proyectaban desde las alturas góticas de las catedrales. Luego del análisis de las fuentes documentales y el florecimiento de las interpretaciones, qué tenemos en verdad: Nada seguro, al menos nada real podemos saber de esos “pétalos”, salvo la especulación abierta de judíos y arios, las falsificaciones de unos (de Troyes) y la confusa mitificación de otros (von Eschenbach). Y qué podemos saber de los Templarios o de los Cátaros en esta prehistoria de un relato lineal, sabiendo que son tantos los que se adjudican herencias, genealogías y continuidades que transforman la historia en un cuento para niños. Solo puedo hablar de nostalgias, de esperanzas montadas con espadas y capas. Por eso comprendo a Himmler y su fascinación por Enrique II Hohenstaufen, el "Pajarero", Rey de Germania y Duque de Sajonia, sólo anhelos, sólo sueños uniendo desvelos de épocas distantes, de hombres distantes, pero sueños que transforman la vida, le dan un sentido más real que las meras elucubraciones intelectuales, carentes de todo elixir vital.

Nosotros, los que pertenecemos a una Hermandad, sabemos que ella contiene en su cáliz la fuerza del empeño humano que la gestó contra todo y entre sus símbolos, tiene la bendición de una enseña cuyo mérito principal es llevar esa cruz sagrada en el centro de su paño desde el año 1907, in hoc signo vinces!. Allí estaba el signo misterioso y arcano de “Dios”, del dios que creó a nuestro pueblo, cuando todos eran pasos de ciegos en medio de la noche de la contrarreforma y las aspiraciones románticas de un siglo que ya buscaba la luz, luz que alumbró Meister Nietzsche, porque después de él ya no se podía volver nunca más sobre las letras torpes de esa Biblia, que ya no era posible reinterpretar nuevamente.

Esa enseña que heredamos está guarnecida por flores de lis que nada tienen de siniestro, por más que pueda ser proyectada en seis direcciones, por más que la usen diversos grupos partícipes del Nuevo Orden Mundial. Hace mucho aprendí del Maestro que el robo, la apropiación fácil de lo ajeno es el mecanismo de la "usura espiritual", el vivir de la sangre del otro, de los sueños del otro. La apropiación de símbolos desprovistos de sus significados originales es el vaciamiento de los mismos, es su anulación. Por ello se debía recuperar la runa Hagal, y no temer el volver a hacerla nuestra, decía el Maestro. En eso estaban los místicos alemanes desde los años 30, con Gorsleben a la cabeza. La flor de lis según Savitri Devi era una pervivencia simbólica del Irminsul, de ahí que fuera símbolo real, de la realeza divina, que procede de lo alto. Pero yo prefiero una interpretación más bella y personal, la flor de lis, esa estilización elegante de un lirio, siendo rojo, como esos cuatros lirios rojos de nuestra bandera, son una representación de los lirios ígneos de la cumbre del Amor eterno, la cumbre señalada por la Swástika y que está en la Swástika. En las nevadas cumbres florece el ígneo lirio del A-mor, y yo aspiro a encontrar un día ese monte y esos lirios, porque sé que allí estará ELLA conmigo reunida sobre la cruz, cuando mi cuerpo congelado se transforme en un gran cristal de hielo, la gran runa Hagal de la coniunctio final sobre la última tierra, antes de la salida, que es el regressus ad sol, al Sol invictus, ese que nunca es vencido ni por las tinieblas ni por la luz, el Sol negro.

Al Condenado de la Historia


Escribía poemas y cartas
el acusado incorrupto en medio del odio,
castigado por la infamia calculada,
por la historia de relatos negociados
entre nobles y tenderos del lado oscuro,
es la historia cruel de las finanzas,
y entre siniestros
barrotes e infrahumanos,
el acusado sólo escribía poemas y cartas.
Era su canto propio y fiel guardado
entre reprimidos lamentos
del pueblo derrotado que él amaba,
era su canto señal humana del héroe inmolado en los años.
Y sonreía a la luna virgen llena de plenilunio
y soñaba alcanzar los presagios de sus Montes Harbinger,
navegar en las alucinaciones del Mare Nectaris,
ya liberado del cuerpo como estaba,
descansaba en la luna sus pensamientos amenos.
Escribía poemas y cartas el condenado
a una esposa y víctima solitaria
orgullosa y fiel en sus respuestas y miradas,
que no desesperaba ente el ritmo lento de sus muertes
entre tanta hipocresía religiosa y democrática.
Sólo quedan las hagiografías
de Santo Domingo y sus llamas siniestras,
la falsificación de la historia
De Konrad von Marburg
entre carnes puras y libros puros calcinados.
Se huele a Fray Torquemada en versiones nuevas,
santo en sus 3.000 ejecuciones sin gas, con fuego,
en su comparsa ruidosa de 200 lanzas
de circo romano y moral judeo-cristiana para la única fe.
Con un Purim propiciatorio del año 46,
y con ruido de matracas y tambores africanos
borraron sus nombres y sus descendencias,
y los niños se comieron las orejas de los penitenciados
tras la última cruzada.
Una nueva Biblia redactada en las sombras
vino a justificar la ira del mal que ya ha roto sus cadenas
y nuevos profetas sabios instituidos
de un nuevo orden universal sin destino,
sobre una paz de frutos insanos
entre las cenizas de una hoguera permanente
anunciada en los periódicos terrestres,
pretenden conseguir un olvido que siembran
como maleza y con fertilizante.
Hacia la luna creciente ya van sus versos y cenizas,
se nos va escapando el prisionero
de las llaves y carceleros que le condenaban,
la celda va quedando vacía y solo el mapa de la luna cuenta
que el fiel condenado de la historia
allí escribía sus cartas y poemas.

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